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Del libro ESQUITOFRENIA (selección)
Eskeletra, 2000 - edición agotada
A Pablo Estupiñán, que me mostró el Quito de las madrugadas.
Ramiro OVIEDO
DORADO NOCTURNO
Tres de la madrugada.
El Dorado soñando países de canela
duerme una muerte lenta.
La lluvia de franela ha dejado brillando la cuesta adoquinada.
Estoy solano. Mejor dicho estaba.
Desde el radio de un auto que chirleando a la lluvia
frente al balcón se para
como si comenzara
un requiebro al martillo, abierto a todo público-
un pasillo costeño irrumpe y se desata
un vals criollo le acolita impúdico.
Nada que hacer. Cambiar es imposible.
Quito es corín tellado
Quito es un corazón atropellado
donde todo es posible si hay música de fondo.
El requiebro prosigue mientras ladran los perros
y los gatos se esconden.
Esa voz de panela de los Miño-Naranjo
despierta a medio mundo
sobre todo a la Carmen, que vive en el segundo;
diré mejor vivía pues ya baja las gradas
se marcha se evapora
con el dueño del radio mientras veo la hora.
Un sereno con radio -me digo-
prendiendo un cigarrillo que la bruma empeora.
Del humo y del sereno pronto no queda nada.
Total la vida es humo y como tal se acaba
Y en lugar de morirme reglamentariamente
esperando en mi cuarto que el corazón me estalle
decido ir a jugarme la vida en plena calle
cuesta arriba y a fondo ecuatoriamente.
¿Que la vida esta cara?
Vivir como morir casi no cuesta nada.
Si alguien no está contento
que viva más y pronto en vez de morir lento. |
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Portada del libro |
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DIOS TIENE UN MERCEDES
Llueve por el Ejido.
Un muslo femenino atraviesa la noche.
Un seno le acompaña bajándose del coche
que arranca y se evapora por el hotel Colón.
Yo sigo penetrando como sin son ni ton
la ruta del Tontódromo.
Los tacones de aguja han dado cuatro pasos
y la acera quejándose de esos cuatro chirlazos
emite un eco sordo por toda la avenida
que aquel muslo ilumina.
Un caballero reclinable pasa.
Cinco velocidades.
Y en un dos por tres se va llevando todo
pero todo.
LA NOCHE BOCA ARRIBA
Entro en la Mariscal merodeando las peñas.
La gente está de farra.
Una voz de otro siglo canta Violeta Parra.
Tres tristes minifaldas en la acera de enfrente
sueñan un buen cliente que les lleve a la cama.
El susodicho llega se aproxima y les llama
pero el loco chillido de seis motos histéricas
hace añicos la noche.
El viento es un derroche.
Los traseros de ellas se toman el espacio
hablando muy despacio la lengua del acecho.
Las braguetas de ellos - los hombres de las motos-
se abren parsimoniosas y en medio de alborotos
ja-ja-jas ayayaes y palabras obscenas
hacen fintas dibujos trazan arcos y goles.
Yo me sumo a la escena y sin muchos bemoles
escribo este anti-poema.
La orina enardecida invade la calzada.
Pasa la policía pero no dice nada.
En cuestión de segundos pasa otro patrullero.
Oigo un radio que dice « Liga dos, Aucas cero ».
Tres minifaldas corren cambiándose disputas.
Un carro a toda madre lanza un par de « ¡hijueputas ! »
cortados por un radio con la música a fondo
y yo, como queriendo llegar hasta el transfondo
de las cosas absurdas,
sigo orinando versos por las calles nocturnas.
ESQUITOFRENIA 1
Quito es una imperfecta geometría
con las deudas pendientes.
Pasa un taxi pirata a contravía
con el chofer borracho hasta los dientes.
El semáforo en verde pero frena
me pita retrocede y se estaciona.
Una puerta amarilla que da pena
que parece caerse de aquel mazda viejísimo
me guiña coquetona
nefasta
impertinente.
A contracielo subo y digo « al centro »
como si de repente
a Quito le sobrara real y medio de centro.
¡Qué balcones floridos ni guaraguas!
¡El centro es un lugar que ya no existe!
Por todas partes le han nacido abcesos
tumores que subsisten
con el nombre de tolas o de mamascucharas
de Quito Tennis y de pobres diablos
tan juntos y revueltos pero irreconciliables
tan cruzados los cables
que sólo Lucho Barrios o tal vez Jota Jota
con su varita mágica de valses puñaleros
de francotiradores de cantina
podrían remediar la esquitofrenia.
Truena y suena un diluvio de botellas
como anunciando la quitoterapia.
PAJARO AZUL Y AFINES
El calicanto falsea.
Dios que es dios el San Viernes existe.
El público jalea.
Una jaba de bielas para la mesa 7
Una de jhonny walker para los doctorcitos de la mesa 1
Unita de Cristal
La del estribo
Al que no bebe copa
La ultimita
La yapa
Dicen los hijos de Li-Tai-Po
Parece mecha.
ESQUITOFRENIA DOS
Llego a Santo Domingo.
Ronca un raro silencio.
La madrugada avanza.
Parece que el convento se ha tomado la plaza.
Presa del desconcierto
me quedo calculando dónde pudo mudarse
la vida que ahí vivía. Pues no puede esfumarse
el carnaval del mundo por orden del Alcalde.
Pensar que hace cinco años a esta misma hora
la vida era la vida y la vida en persona
con ciegos y acordeones
con choros maricones magos y meretrices
con poetas y Ulises perdidos de su patria
-gente de carne y hueso sobre todo de hueso-
y Sucre con su dedo mostrando la montaña
en donde cedió al fin la fiereza de España
dejándole el botín a la fiereza criolla
PATRIA TIERRA SAGRADA
El Quito de las cinco es como un sueño
visto desde San Marcos.
Yo que no soy ni chulla ni quiteño
ni encantado de nada ni ocho cuartos
como rama de hueso de esta ciudad ociosa
con la fama de casta
me arrimo la acorralo voy cayéndome encima
de su frente radiosa
y un poco más o menos como Edipo a Yocasta
queriendo comprobar qué en su pecho rebosa
me la voy levantando para toda la vida
diciéndole en la oreja
« quiero llamarte mía
mía
como a mi madre
con infinito amor. »
La madrugada se porta de película
y una luna
lluchita
de farándula
con su sexo de felpa
se queda apuñaleando las ventanas.
NOS VEMOS EN YAMBO
(Caso Restrepo)
Quizás tal vez quién sabe Dorado fue El Placer
la Tola un buen refugio para cualquier Pintado
el Camal un bestiario admirable
que vota y va de nuevo.
Quito busca posada en la Colmena
colmena de ladrones el congreso.
Quito quiere alojarse por la Ermita
ermita de bandidos el palacio.
Quito pide auxilio y va a la policía
pero le caen un montón de choros
que con la magia de los Reyes magos
mezclando a los cristianos con los moros
hacen lo que yo hago
con estas palabras viejas y podridas:
me cobro alguna deuda que tenía pendiente
- cinco costillas rotas
- dos fracturas craneales, porejemplo -
cuando quiero las borro a boquejarro
las tacho o las suprimo
hago añicos la hoja delincuente
y lo que queda de este ex-cadáver
lo tiro al water
HABLA SERIO
En cada recoveco unos búhos esperan.
No hay vereda sin trampas
ni casa sin goteras
ni cantina sin lacras
ni lacra sin historia.
Vecinos de la escoria
-codeándose con ella-
de vez en cuando pasan muy sin pena ni gloria
una jorga de perros dos vacas cuatro burros
- todo esto sin la mínima alusión personal-
unas peladas plenas con unos manes turros
tan plenas tan pesadas como tetas de vaca
tan turros zanahorios
con su marlboro light
su marlboro yunai que el Pichincha decora.
No se sabe si vienen o se van a la jai.
¡Ay!
LOS PARQUES DEL RECUERDO
Despierto contra el suelo.
Estoy en no sé dónde tirado en la vereda.
Mentira no es vereda un parque ha sido.
¿Estaré en el Ejido? - me pregunto -
o a lo mejor estoy en la Alameda
Tibio tibio - la memoria incrimina -
sé un poquito mas cuerdo.
Ah! Ya sé! -digo- en menos de un segundo
Este es el parque de la Carolina!
« caliente caliente, un poco más y aciertas!
se burla la memoria.
Bueno es culantro - me digo , cabizbundo -
entonces me sacudo
me tiro de los pelos asustado,
y me voy despertando así hartísimamente
en un rincón de los Parques del Recuerdo.
A contrasombra me levanto y sigo
sin centro
sin reloj
sin cédula. Hecho una síntesis.
Y sin embargo conmigo todavía.
LLEVESE UN KARMA FRESQUITO VEA
Y bien puede gloriarse fulano de sutana
sutana de mengano o perencejo
Suiza de sus relojes
Brasil de Sonia Braga
América Latina de la trova cubana
pero a estas alturas del cotejo
en que las calles parecen un cortejo
de karmas nuevecitos donde todo
pero absolutamente
todo es posible sin que nada pase
Quito las vence a todas por unanimidad.
Hace un frío de hielo.
Tosiendo, unas campanas dicen que son las dos.
Un fantasma quiteño con las manos voraces
y un espray de pintura que escupe una verdad
ha dejado escribiendo en la Cara de Dios
« Bienvenidos a Quito
la sucursal del cielo y de la impunidad. »
¿CÓMO VIVIR EN EL FILO DE UNA LATA?
(a los candidatos y a los electores)
Todo es posible sin que nada pase
por ejemplo caminar a tus anchas por la latitud cero
o
sea
prácticamente
nada
de
cintura
¿ Cómo vivir en el filo de una lata?
¿ Cómo es posible – dígame señor Oviedo-
respirar a casi tres mil metros de altura
con la mitad de los wáteres dañados
es decir rebosantes de mierda
porque no hay agua
porque no hay tiempo para ver a un plomero
porque esa ha sido la voluntad de dios desde l83O?
ESQUITO
Me fui porque me fui y aquí me tienes.
Lejos de vos apenas soy un péndulo
sumiso a 15 horas de avión.
Ya ves que es imposible cambiar sin destruirse
sin morirse por lo menos un poco.
Ya ves que los poemas se separan
pero que el grito sigue siendo el mismo.
En vos también el sueño sobrevive
aunque la desvalida razón
tan llena de necesidades
te haya desperdigado las costillas.
Extirpado unas muelas.
Todo mismo.
No obstante me he quedado buscándote la cara
armándote retazo por retazo
poyo por poyo
desbanque por desbanque
y cuando he terminado
desde el rompecabezas un rostro conocido
muy parecido al mío
ha empezado a reírse a carcajadas.
FRENIA
Heme aquí en este puerto de este norte
donde murió el libertador José de san Martín.
Heme nomás aquí
yo que no soy marinero ni general
yo que sólo conozco la rosa de los nervios
yo que no mando ni dirijo nada
excepto en esta página
con estas manos
tirándote mi tinta
atravesándote
diciéndote por fin que sin ti vivo
que me dueles bastante pero que no me mueres
y que si vuelvo a verte será sólo para eso
para verte
tantearte hasta el olor y retirarme
hasta esta esquina de este puerto ajeno
donde el silencio mío seguirá siendo impune
porque vengo de vos
de tus axilas de ajo.
Porque yo soy así
animalmente
tu hijo. |
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